niquel

Toda uma fábrica de coisas. Maquinas que abrem, fecham param, voltam a abrir. Fechar. Parar. De novo. De novo. De novo. Até o parafuso espanar, até máquina por máquina parar de abrir. E fechar. Entre as porcas e plainas de metal semi-abertas voa, voa o silêncio numa imitação eloqüente de vento. E as coisas já não se fazem.